Casa Azul

Te voy a decir, que no soy tan poco, ni tanto
te voy a decir que me gusta tanto mirarte,
te voy a decir que no se el porque, no logro explicar esto o aquello
pero es claro

te voy a decir que a mi también me da miedo
que hace mucho no me emocionaba tanto
que también me había acostumbrado a caminar solo
y que también me había cansado

Te digo que me sanaste, que me sanas, que me emocionas
que callaste las lagrimas, y que despertases los dormidos
los incultos laberintos de las palabras aspirantes a las bellezas

te digo que pies pa que los quiero, si tengo alas pa volar.

Las cajas amarillas

Mirar por el lente frio del vidrio de la camara, cuando el día esta medio gris, medio tirado a la zurda y un poco nostalgico, entrar y sacar la caja con la banderita amarillenta de un pais, la colección de chapas, de cartas nostalgicas y de enamorados, en donde abuelo jura amor eterno a un muchacha que en la foto sale durmiendo, mientras la luz marca cada perfección de su piel, como lo dice la carta.
Luego levantar un puño de hojas amarillentas y mirar abril del 59, cito:
" En cuba, la revolución tiene una fuerza impresionante, acá tan solo llegan unas cuantas noticias de Fidel, casi siempre tengo que comprar el periódico la libertad, el del partido comunista, es el que dedica paginas y reportajes enteros, lo mejor de esto son la fotografías, ver a tanta gente caminando hacia un mismo lugar, agarrado de las manos"
Entonces me pierdo en esa caja amarillenta, y busco más. Lo cual impresiona bastante, se convierte en un tesoro, la cotidianidad se transforma en toda una aventura, se fecha New York 62, "esta ciudad es muy fría, la gente corre y corre, todos te hablan rapido, cada minuto cambian los rotulos, ponen nuevas luces, contruyen edicficios muy altos, lo que me gusta es ese viento que se respira, cada noche es como infinita, debe de ser porque estoy viajando, pero aca se ve de todo, la vez pasada vi un rotulo gigante de Duke Elligton "For SALE", sali corriendo, no tenia casi nada de plata, pero decidi comprar 2, me tuve que devolver caminando, que caminada y tras de todo la gritada de Deisy..."
La caja amarilla, gigante, aveces cuando leo y releo esto siento que me pierdo, es como haberlo vivido, en la piel de mi abuelo, tal vez mie alma es un pedaso de la de el y quien sabe de alguna manera estuve ahi.... pero para terminar esta entrada y que no sea tan extensa dejo este pedaso de una carta en hoja rayada de mi abuela:

"la noches no son frías, ni calurosas, menos en esta ciudad pequeña de Limón, debo confesar que menos solas, porque entonces me siento en el tajamar, frente al parque Vargas, si me espero, 9 de la mañana y te veo pasar en bicicleta, es usted tan linda, con esa sonrisa, yo sé que usted me ha visto sonreir tambien, la he visto entrar y salir de la refresqueria... no me tome por loco, o si tomeme pero es por una razon, porque la conocí a usted....

Me gusta el aguita salada, cuando uno abre el parpado después de nadar, y en el fondo de la playa esta usted"

El Cuadro

Atrás de la habitación existía un cuadro, muy poco visto y olvidado, Antonio se sentaba, en la esquinita donde nadie lo viera, durante la interminable tarde del sol entrando por la ventana mientras su abuela leía el periódico desde el principio esquinero de la fecha, hasta la más olvidada esquela de alguna memoria; él se quedaba absorto en aquel cuadro, el de una mujer desnuda, de pigmentos y colores algo gastados, que sostenía una canasta sin una mínima fruta o esperanza, por lo menos eso pensaba Antonio, mientras toqueteaba el viejo tocadiscos y sus vinilos de algunos cantantes y músicos que poco sonaban en las radios de moda. Mientras se acostaba en la alfombra de la esquina, poco limpia por ser el rincón olvidado del cuarto, cerraba los ojos sentía la extraña sensación de que la tarde no era más que un pretexto para tener a aquella mujer encuadrada en su mente, tomarla de la mano, decirle que tranquila, que el no la había olvidado, que su abuela apreciaba aquel cuadro y que él aunque no lo entendiera amaba cada terso contorno de su ventana, mientras en el viejo tocadiscos había puesto uno de un señor o banda Chopan y que le gustaba esa la de la cuarta liniesita del disco en adelante, la nocturna 9, acaso no es linda??? Le decía a la mujer, aunque en el kinder me digan que es aburrida, a mí me parece linda.
Me entiende señorita? mmm creo que le escribí algo, se lo puedo leer?
"me gusta su color, me gusta su sonrisa, me gusta esa curva y sobre todo esa bonita cara"
que vergüenza, bueno ya me voy, que abuelita me regaña por toquetear las cosas de abuelito.

Hoy-.

Hay días en los que inexplicablemente todo funciona, absoluta-mente todo.... ella, dicen, tiempo,
parque, chopin chopin chopin..... Edith Edith....

Y se lleno la pagina, hasta el fondo, y hubo todo....

Des-cubriendo...

De la caja de pandora o del ya vio esto??? Svankmajer??

Pues se descubrió gracias a una GRAN recomendación!! (gracias) este vídeo en especifico me puso a pensar en el sonido, en el sabor, en que como y porque como esto? o aquello?

Maquinas Hambrientas que tragamos todo, movemos el mundo para tragar, mientras otros no tragan nada o de ha poquito...

Del movimiento de las manos

Fuiste parte de algo, incauto muchacho, inamovible corazon de neon, que anda por las calles buscando no se que... de esto y de aquello. El sol no te ha borrado el moviemiento de las manos, de lo suve que se sentía el camino con el tacto, de lo llevadero que era el día con las respiraciones en la nuca y el chocar rapido de las despedidas.
Muchacho incauto y frió, que te hiciste con los poemas? que te hiciste con la emoción nerviosa y con si esto hubiera hecho, si lo hago así, que piensa?
Ahora pintas calles y cafés esperando que algún día la cotidianidad te traiga alguna sorpresa, que se aparezcan como antes las emociones y las grandes ilusiones.... que eso del destino, te vuelva a dar vidas y todos esos huracanes llevaderos de un pasado lindo.
Muchacho perdido y organizado en horarios, cuando volverás a romper el calendario, a multiplicarlo, a olvidar los días o contar los minutos. Muchacho frió y estudioso, cuando volverás a esperar con ansiedad algunas palabras o suspiros o señales.... Muchacho cuando dejaras el sol y la luna como antes, todo por calles emocionantes y abrazos fuertes.

Cuando volverás a estudiar el movimiento de las manos, el gesto y su danza, el nivel de circulación, el frío de sus palmas, el tal vez de un movimiento o el dirán de este.

Verde Olivo del norte

Esta entrada esta basada en una experiencia, en el norte-pacifico del país (Guanacaste)...

Corría el atardecer guanacasteco, habíamos trabajado en los caseríos y barridas de menos recursos en playa del coco, cansados y defraudados al ver la pobreza y los problemas que el turismo gigantesco borró de la vista de todos los seres humanos, volviamos a Liberia, en busca de un poco de diversion para dejar por un momento las imagenes reales y tristes que habiamos vivido en carne y hueso....
Liberia se abria, con mucho del imaginario de la provincia calientita de la marimba, caminabamos por la ciudad, buscando el tipico "chinchorro" paro defraudados por los bares con luces de neon y entradas de 3000... 5000... en adelante, desidimos preguntar a alguien autoctono, y el primer lugar visitado fue un bar medio decaido, y un poco caro, pero en el cual un amigo nos esperaba con 2 personas llenas de vida...
Esas dos personas eran dos amigos exguerrilleros, que militaban en el Frente Sandinista para la Liberación Nacional y también en otro tiempo en el Frente Farabundo Martí en el Salvador. Junto a aquellos personajes tan interesantes, caminamos en medio de la total oscuridad (pues la luz se fue en Liberia) durante una hora y 3 kilometros hasta otro chinchorrito recomendado...
Al llegar la hermosa sorpresa de que el chinchorrito presentaba todas las lindas caracteristicas de un lugar organico y apenas para la tertulia de ideales, eso aunado a las pichingas prohibidas de guaro de contrabando que el bar vendía en la total confidencialidad, los gritos entre la gente y una musica de fondo, compuesta por los ritmos mas norteños.
Sentados ya, listos para la conversacion interesante, emepzamos ha escuchar esas historias romanticas he insipiradoras de guerrilleros, de un tiampo cuando se luchaba por cambiar el mundo, cuando las casas de Liberia tenian en sus puertas guindadas las banderas Sandinistas en vez de letros en ingles que dicen (de venta, se alquila, vendo,for sale, hotel.... etc..)
Contaban de cuando eran los encargados de la organización de células para el apoyo logistico de la revolución, de cuando pasaban las armas de contrabando hasta Estelí, de cuando salian de las montañas con libros de Martí, Mao y el Che... de sus oraciones y cantos entre Ernesto Cardenal y Godoy; de las cosas impresionantes como cuando a uno lo secuestro el ejercito del Salvador, y que durante un año estubo metido en celdas, campos de concentración y donde cada día la tortuta era natural... entre muchas otras cosas que no se pueden decir por este medio, dirían (la clandestinidad).
Entonces como a las 3 de la madrugada empezamos las preguntas, poruqe esto? por que lo otro? pero la teoria? la praxis? Entonces respuestas que provocan lagrimas (de mi parte) por escuchar la relalidad en vez de leerla... Roque Dalton y el poema, de pie en una silla me lo tiró.

El poeta cara a cara con la luna
fuma su margarita emocionante
bebe sus dosis de palabras ajenas
vuela con sus pinceles de rocio
rasca su violincito pederasta

Hasta que se destroza a los hocicos
en el aspero muro del cuartel

De Roque Dalton, America latina

La libertad de cambiar el mundo nadie se la quita, y la noche se haogaba, tristemente nos despediamos en el amanecer, pero si algo conocimos es la convicción humana y la esperanza de que las montañas y los valles algún día se levanten y barran con las casitas pobres, para darles casas llenas de justicia y sin lagrimas....