Maníaco tirado... se había metido el tiempo por la nariz mientras abría el obturador para atraparse y nunca mas salir. Porque lo cansó tanta burdalidad despedida de algún extraño al que nunca nada le importa.... lo entiende, una sociedad que no sea individual es FRACASADA.....

Sácate la camisa, anda tírate al suelo para que todos y cada uno de los grandes encapuchados de blanco, te recojan a patadas.

Mientras este terreno organizado en cuadras y edificios encarnados en la gris tierra de lo que antes fue, viene y te toma del pelo para gritarte que te calles, que te agaches, que trates de jugar del intelectualoide en lectura constante y que no te mires a vos... por dentro... Como dice la canción, se guindo y mando el mundo a la mierda... nunca quiso que nadie le llevara flores a su entierro.

Del ciudadano que nunca supo porque...

Garajes

(En las ciudades sobre pobladas por la extinción del campesinado, en el subdesarrollo; ejemplo San Jose, cada día mas. )

Los pasillos delgados de los edificios que trataron de crecer como símbolo de un supuesto buen tiempo, se convierten en la repetición cíclica de las historias de abandono, de Emigraciones con duras despedidas y por supuesto de sus soledades.... Ellos los de las noches no dejan nunca de caminar por la ciudad en sus garajes de recuerdos de una linda tarde de amor, que todos en este mundo hemos tenido. Dejaron atrás los ojos de la insipiente belleza de la esperanza, para convertirse en el sombrero caminante con manos rotas, que pide constantemente una monedita, para que luego el "nuevo", un niño de apenas 13 años, se las arrebate al igual que a cualquier adolescente atemorizado por su repetición de labios "si no me lo da, lo quiebro"

El teatro grande, admira insipiente en medio de este garaje, parece como si lo hubieran traído para inventarnos tan europeos y no sentirnos tan pobres. Los chicos de la esquina están discutiendo el valor de los 4 celulares tan usados que le sacaron a un tipo, una tipa y uno que otro carajillo o carajilla. Todo mientras en clase discutimos que la corriente marxista nace del saber critico... y que proviene del mismo capitalis bla bla vla vla vla bla bla.........

La famosa ciencia, la que nos prometió desde hace siglos hacer de los problemas algo mínimo.... Bueno por lo menos me cura un resfrió, mientras en el edificio amarillento de la facultad los dinosaurios viven de escribir y asesorar... (La auto critica) por que cada día invierto unas 6 horas a la misma tarea de creérsela y pensar que estas cosas si nos van a servir... por lo menos un poquito, para arreglar algo del mundo...

Ring Ring

A Pablo

En el cuarto oscuro de la memoria... están... están ahí, entre la letra de Joaquín y las pajillas tiradas en todo el suelo.... gigantes como un mar invencible en el que se escabulle el suspiro reconcabo de algo más.... Es como cuando en aquella época en que las mañanas en ayuna y tan aburridas se endulzaban entre canciones, esperando la época mejor, que llegara....

Teníamos todos esos sueños, esos desdenes, esas tristezas y esas esperanzas. Una vez nos encerramos en aquel cuarto de alfombra azul, antes de la fiesta y vos propusiste aquel acto religioso de fumarnos la biblia con todo el creer de sus palabras, y lo hicimos... o raro aquel martes en que te comiste todo lo de la bolsa y entonces pal hospital, vos a tu casa a contar y yo en el cuarto negándolo todo sin dejar de decir todo já.....

Podría citar tantas de tantas, de cuando me caí en el suelo de la ausencia y vos me ayudaste a seguir en el camino roto. Si bien se nos hizo largo el tiempo de alguna llamada para preguntarte como estabas? o vos para preguntarme como estaba?....

Más que cualquier teléfono esta este instante donde llamas y yo respondo con todo el aire en mis pulmones, que acá estamos y que todo va salir bien

Tu-rru.ca.res

La casa va a ser colorida, con ventanales gigante y nos vamos a acostar en medio del zacatal a sacarnos tantas fotografías hasta que la cámara se queme, y te voy a agarrar a cosquillas mientras grito a los cuatro vientos que te amo...

El viajante

En la tarde medio fría, camino suavemente encima de la cama, subo suave por las ciudades mas hermosas del planeta, me despego del afuera, de la mañana caliente del 23, para caminar suavemente en tus labios, para bajar y perderme en los balcones de tu pecho... para sentarme junto a tu ventana y decirte que te amo.

Como una fotografía de viaje, me siento a tomarme el recuerdo en tu entrepierna, y nadar en tu amor. Deslizarme en la catarata de tu mejilla mientras aprendo que la poesía eres tu, no ninguna escrita... Luego entre tanta belleza me voy a tus manos, deslizando y sus suaves alas para amarte con la fuerza que tanto sos....

Viajar en las mañanas... en las tardes.. en las noches.. sin moverme de la cama, mientras me muevo en ella... viajando por las maravillas de cualquier mundo..

Vomitos

Ella dice que se llaman vómitos. Se vienen de pronto para echar afuera ese revoltijo en el estomago, para sentir la frescura en el estomago después de un no se que que se siente cuando uno se levanta, cuando uno se acuesta o cuando uno se sienta por ahí.

Hoy por ejemplo se me vino un vomito, de pronto me entro el llamado no se que y me sentí un Anónimo, andaba pagando algunas cosas, sin comer como a las 4 de la tarde sentía que se me venia como desde las 2, pero no... camine hasta un restaurante con la platilla que tenia en el cajero, me compre una de esas hamburguesas gringas con papas gringas y bebidas gringas... me senté junto a la ventana, me puse a repasar mentalmente que tenia que hacer, si salia en la noche, si me quedaba, si respiraba y si me compraba algo.... pues entonces en ese momento se vino, ni me pregunto, ni me dijo, ni me grito, el vomito se vino y lo sentí.... Que hago aquí... me duele la jupa y ando gastando solo.... entonces viene el ritual, comí, me senté en la silla de afuera del restaurante y le aplaudí.

El vomito se lo llevo el caño, aun siento algunos rezagos de ese no se que, que no tiene razón de ser. Entonces cerré los ojos y la vi sonreír, para curar el sabor raro que dejo ese vomitillo de la nada.....

Del 8 que no fue mio

(Fotografía: Guillermo Navarro A.)

Como una noche cualquiera el viento de la demagogia se lleva poco poco el amanecer cada 2 años... no 4 sino cada 2...

Debo confesar que mi pensar político pertenece a la izquierda latina, la de los encapuchados sin nombre pero con fuerza y esperanza, si la de la dignidad rebelde, la de las democracias de verdaderas no la de los votos cada cuanto... Pero luego de tanto se empiezan a buscar luces en medio de la noche oscura.... donde los tiranos y sus sonrisas hacen que el engranaje de la "democracia" haga valer la desigualdad y la élite....

Marx sostenía que la burguesía se inventaba en sus propios métodos y los validaba por si misma en la sociedad. Y si, después de cada derrota en la X que marca cada cuanto un corazón latiendo con la esperanza de que el cerco se rompa, se reafirma y descarga la mentira de dejar las hojas marcadas en la cajita donde la masa deposita toda su tradición en el verde mugre, que nos pudre el alma y el alma de la esperanza y el amor del país. Porque si, nos deshumanizaron, nos excluyeron de la desición, de la política , la marginacion de la esperanza y la aristocracia de los 2 partidos que nos heredaron los caudillos de un siglo que nunca viví y de quienes me roban este siglo por la tradición incauta de los viejitos sin nombre.

Pero como los encapuchados de Chiapas, se debe declarar esa dignidad... La dignidad Rebelde de nunca mencionar a ese, el de lo Otros, el de la Otra Patria invisible como alguna nuestra... porque nos la quitan, pues que se envuelvan en ella pero la dignidad Rebelde que nos queda es la Alegre Rebeldía....

El Corazón olvidado de la patria, de su patria, por que somos extranjeros, sin músicas, sin pianos, sin verdes musgos, si traidores que no necesitan ni merecen nombres.....