Maníaco tirado... se había metido el tiempo por la nariz mientras abría el obturador para atraparse y nunca mas salir. Porque lo cansó tanta burdalidad despedida de algún extraño al que nunca nada le importa.... lo entiende, una sociedad que no sea individual es FRACASADA.....

Sácate la camisa, anda tírate al suelo para que todos y cada uno de los grandes encapuchados de blanco, te recojan a patadas.

Mientras este terreno organizado en cuadras y edificios encarnados en la gris tierra de lo que antes fue, viene y te toma del pelo para gritarte que te calles, que te agaches, que trates de jugar del intelectualoide en lectura constante y que no te mires a vos... por dentro... Como dice la canción, se guindo y mando el mundo a la mierda... nunca quiso que nadie le llevara flores a su entierro.

Del ciudadano que nunca supo porque...

Garajes

(En las ciudades sobre pobladas por la extinción del campesinado, en el subdesarrollo; ejemplo San Jose, cada día mas. )

Los pasillos delgados de los edificios que trataron de crecer como símbolo de un supuesto buen tiempo, se convierten en la repetición cíclica de las historias de abandono, de Emigraciones con duras despedidas y por supuesto de sus soledades.... Ellos los de las noches no dejan nunca de caminar por la ciudad en sus garajes de recuerdos de una linda tarde de amor, que todos en este mundo hemos tenido. Dejaron atrás los ojos de la insipiente belleza de la esperanza, para convertirse en el sombrero caminante con manos rotas, que pide constantemente una monedita, para que luego el "nuevo", un niño de apenas 13 años, se las arrebate al igual que a cualquier adolescente atemorizado por su repetición de labios "si no me lo da, lo quiebro"

El teatro grande, admira insipiente en medio de este garaje, parece como si lo hubieran traído para inventarnos tan europeos y no sentirnos tan pobres. Los chicos de la esquina están discutiendo el valor de los 4 celulares tan usados que le sacaron a un tipo, una tipa y uno que otro carajillo o carajilla. Todo mientras en clase discutimos que la corriente marxista nace del saber critico... y que proviene del mismo capitalis bla bla vla vla vla bla bla.........

La famosa ciencia, la que nos prometió desde hace siglos hacer de los problemas algo mínimo.... Bueno por lo menos me cura un resfrió, mientras en el edificio amarillento de la facultad los dinosaurios viven de escribir y asesorar... (La auto critica) por que cada día invierto unas 6 horas a la misma tarea de creérsela y pensar que estas cosas si nos van a servir... por lo menos un poquito, para arreglar algo del mundo...

Ring Ring

A Pablo

En el cuarto oscuro de la memoria... están... están ahí, entre la letra de Joaquín y las pajillas tiradas en todo el suelo.... gigantes como un mar invencible en el que se escabulle el suspiro reconcabo de algo más.... Es como cuando en aquella época en que las mañanas en ayuna y tan aburridas se endulzaban entre canciones, esperando la época mejor, que llegara....

Teníamos todos esos sueños, esos desdenes, esas tristezas y esas esperanzas. Una vez nos encerramos en aquel cuarto de alfombra azul, antes de la fiesta y vos propusiste aquel acto religioso de fumarnos la biblia con todo el creer de sus palabras, y lo hicimos... o raro aquel martes en que te comiste todo lo de la bolsa y entonces pal hospital, vos a tu casa a contar y yo en el cuarto negándolo todo sin dejar de decir todo já.....

Podría citar tantas de tantas, de cuando me caí en el suelo de la ausencia y vos me ayudaste a seguir en el camino roto. Si bien se nos hizo largo el tiempo de alguna llamada para preguntarte como estabas? o vos para preguntarme como estaba?....

Más que cualquier teléfono esta este instante donde llamas y yo respondo con todo el aire en mis pulmones, que acá estamos y que todo va salir bien