La sonrisa

Esta es una entrada seria, alta y gigante.....

Porque tus besos cambiaron el viento y me llevan como un papel
Porque cuando agarre el libro vos llegaste por atrás y me recorriste la espalda

Porque cuando me levante vos aun dormías y sonreí el corazón

Parar?

"O vivo bien, o me muero"....
Abuelo repetía eso, cuando el doctor le prohibía comer sales, cosas muy dulces, cosas grasosas, llevarse colerones, esforzarse mucho, ver partidos y cuanta cosa la medicina pudiera prohibir.. Le decían que tenia un corazón débil, que se cuidara, que no podía hacerlo esforzarse.... y entonces el viento llegaba y le movía los cabellos de la cabeza, y mi abuela le decía te amo..... o mi mamá caminaba donde él y le abrazaba el pie..... ¡ ¿a que vengo a este mundo, a no hacer nada?! gritaba....
Abuelo nunca paro su corazón, nunca dejo de sentir hasta el alma las cosas... la política, el amor, la esperanza, las imágenes que dejo, los viajes.... levantarse gritando, bueno nos vamos para Guanacaste agarren todo. ¿pero Willie, no planeamos nada, donde vamos a dormir, y la plata, y el viajes?? Nada de carambadas, yo arreglo todo, usted empaque la comida que hoy pasamos la noche en la playa....

Nunca pudo ponerle pausa a ese corazón que latía como un mar mágico...
"Amarte... amarte de besos, de abrazos, de almas.... dios ni sabe lo que es amor, debería conocerla para que lo supiera" 1958 Limón... (carta amarilla de la caja de abuelita, por mi abuelo)

Abuelito no paro el corazón, ni cuando murió....
Abuelita tampoco... los dos no los pudo parar la muerte... y ahora hay que mover la mano y ponerla acá en el pecho y sentir esa misma fuerza que casi se sale del pecho....

(Foto de Abuelito en el rió Hudson, atrás dice chau, por ahí del 72)

Adoquin comido

Como las playas que camina el chacal, mirando cómo te como suavemente en medio de cualquier árbol tropical. El fantasma citadino que ya no le importa nada mientras canta en el kareoke del Acapulco a las 2 de la madrugada, pa terminar de caerse en tus brazos y que lo lleven a casa, si es que en esta ciudad lo escondi debajdo del adoquin, el que queda en donde cantan los cristianos.
¡Mierda, no lo comimos todo!.... ¡Mierda! ¡Mierda Orlando!....
Ya deje la mariconada y terminemonos esto de un solo
¡Puta la refri!
¡Memo callese y vuelese lo que queda!
¡Diay si, yo poniendome poetico con un queso y un vino!

WatchTower

El momento tal, el punto de la pausa antes de que todo ese huracán venga gigante, titanico e imparable. El punto pausado que se viene, el instante que prepara lo que no se puede preparar xq no da tiempo.. Some of these days, recorro la calle en la madrugada sin salir de casa, perderme en la sabana ya perdida, en la hoja de papel blanca sin importarme el principio... la forma. Y entonces la política, el fantasma... el desperdicio, la mentira desperdiciada por los desperdicios in-humanos en la radio, sonando por todo este país indiscreto de calaña, en donde desde hoy le prendí la vela a la Ningüenta de mi cuarto. Porque si no soy un libro quemado tirado en la calle, soy por lo menos una foto algo grisácea y que tiene mucho que sacar de la tinta. Aplausos al rojo; el libro de Mao se cayó un poco pero solo anda sucio, y es que en la imagen, en la semiología, en el análisis después de 7 tareas de todas las imagenes que en la autopista pude ver, solo el rojo teñía los colores primarios en donde la foto se movió.
Y silencio, Hendrix anda sonando, ¿porque no me trae un vasito lleno?, se sienta acá y vemos esto, va estar divertido, un poco de composición, un poco de movimiento, algo de estética, de creencia artística y bienes simbólicos. ¿Lo prendo?
El proceso que se mueve en el F, el movimiento suave de la maniobra en el celuloide, tan solo para decir que la memoria del subdesarrollo esta muy fuerte en él....
Un gritillo que llego Marco Polo a decir lo de los descubrimientos... Crisis Crisis Crisis Crisis Crisis.... ALTO, 1. la crisis me la paso por la mierda del coronel no tiene quien le escriba, 2. las banderas por las tetas de Carmela, 3. el habito por la Nausea del Sartre y el tiempo, ese ancho donde el burgués me dijo que tiene que haber un futuro planeado para la estabilidad, por el prohibido de Satán...
Calle calle, que vivo la preciosa sensacion de pasar mi mano por tu cabello, amor.

En la aula

El monologo de una clase de movimientos sociales...... me puede rayar?

Hoy y la tarde

Y así como si nada llega el mes... entrando en tardes extaciantes de aire fresco y un olor a libertad, que abren mis avenidas... Un primero de diciembre a la par de esa Yiyiela que atrapo el viento y me lo dio en una cajita, lleno de esperanzas... La cámara esta bien puesta en el pie, para sacar esas fotos de sonrisas, porque hay que sonreír... Si esta bien, la politica nos anda inundando, pero yo me olvido de eso, mejor me centro en las fotos a las sonrisas, a las peliculas de las tardes mientras te toco el cabello y tomamos mucho café, con esos abrazos.
La ciudad se convierte poco a poco en la locura del paquete, pero yo mejor me fijo en tu concentración con la trama, la critica a la estética, y yo me como tu cabello mientras te como los labios....
El amanecer rápido, los bochos esperando a que yo termine esto, para viajar a donde a nadie le importa, solo a nosotros... y tus viajes, y tu olor en mi almohada, y molestar a mi hermana...
Entro el mes, porque en las películas no existe ninguna actriz como la Yiyiela esa que camina en medio de los arboles, o que se mueve como aire de vida, en medio de mi cama...

Si hoy me puse a leer, leí mucho, luego me senté en la acera, respire profundo, y lo dije bien duro.
Acá estoy...

Cortoz Cortazar

Hora: 6pm
Lugar: Auditorio de Agronomia UCR...

Acá el Spot de Angie :D llegueeeeen

Noche de Cortos from Guillermo Navarro on Vimeo.

Saliendo de las cobijas

Salir de las cobijas...
Prender el tocadiscos...
Poner el de mi abuelo...

"Como los peces, como los peces se buscan... te busco en este mar de gentes"

Salir de las cobijas...
mirarse en el espejo
decirse con piel de gallina, por el frió:

"hay que cortar el principio de la barba"

Salir de las cobijas...
sentarse por 3 minutos...
decirse que las cosas andan tan bien

"lindo día, que todo te salga bien"

Salir de las cobijas
sentarse en el escritorio
escribir.

"el brillo de las estrellas, lo encontré... en tu vida"


todo mientras se oye el grafito gastándose en la hoja rayada

El Comelon (stop motion)

El Comelon from Guillermo Navarro on Vimeo.

Producción, Dirección, Guión, Música. Fotografía:

GUILLERMO NAVARRO ALVARADO

Edición:

ANGIE MONTIEL

Afuera el espacio

La experiencia sale de un juego cualquiera, de la tierra mojada. Porque no se necesita tanto para provocar las sensaciones llenas, como el choque de esa constante madera y cuero, el sin cesar latido y la oscuridad.... viene viene viene vá, irá.... un aplauso gigante a la conexión que se olvido de cualquier organización jerárquica del edificio teatral para dar paso a ese abundante espacio rasposo, industrial y con tanta vida.....
Debo confesar que en eso de sensaciones estuvo en el sentimenmometro a un nivel muy alto, pasando desde lo físico hasta esa cadena imparable de reacciones, pensamientos y reminiscencias de la cotidiani-metafisi-surreal-conciente-inconciente realidad.. Absolutamente lleno (como murmuraron por ahi)

No tengo que cerrar los ojos

Como dice Silvio en su epistolario del subdesarrollo; no se tiene que cerrar los ojos para ver... ver por ejemplo a las chicas con sus lineas negras en los ojos caminando al estilo New York y con sus canciones in english por calles de un pasado europeo que nos dejo aquella época en la que San José queria ser un Paris de la Centroamerica; Tampoco tengo que cerrar los ojos para ver las fachadas malgastadas de los viejos cines de abolengo, hoy tomados por problemas sociales muy abundantes en esta Suiza centroamericana... o sino tomados por las gigantes M's de comidas rapidas que construyeron valconcitos a un lado del paseo adoquinado de la Union Europea con esas banderas que llevan los carros pegadas atras junto a letras como D o A... Y menos tengo que cerrar los ojos para trasladarme al gigante oriente, pues entonces me paro en la esquina del parque y veo esas patruyas fuertes y modernas con esa bandera roja de la republica popular china a un lado... y si me voy para el norte no hace falta mencionar todo.... solo cruzar ese puente rojo que se esta despintando, donde esa islita peliada desde mediados del siglo XX llamada Taiwan nos juro amistad eterna...
La modernidad a llegado al subdesarrollo, porque todavía quedan esas calcas despintadas y medio rotas, pegadas en los postes y los automóviles, en donde se cita un fuerte y dirigente SÍ. Es la modernidad del taxista con su automóvil de cuarta mano cruzando por una autopista moderna que conduce a esa ciudad mítica de edificios en las colinas, llamada Santa Ana, en donde la utilizacion moderna del serviocio moderno pasa por el "simbolico" impuesto de unas "cuantas monedas" ida y vuelta...
No... no tengo que cerrar los ojos para ver... para ver al pais que camina hacia..... con su firme y honesta politica en donde se nos caen puentes... no no tengo que cerrar los ojos para ver a Ludwing van Beethoven sentenciante ante el fotografo profecional que vende a unos verdes la foto con la copia del teatro de la ópera de milan, el llamado teatro nacional de todos y todas las costarricenses y que pago nuestro rico y delicioso cafecito, el cual tomaron y toman las personas adineradas de los Estados Unidos de America y de esa milenaria Europa... dice la leyenda.

Esto va dedicado a los zapatos un poco rotos que ando ahorita, lo cuales dicen que fueron inventados por Chuck Taylor y los cuales son para todas las estrellas, Convers All Star..... seré una estrella en la ciudad de las montañas rotas por los agricultores de los edificios de hormigon en Escazú y su artistico escudo con una bruja irlandesa! oh en mi lindo cantón de Moravia (Moravia, la gran moravia no no... no es esa ciudad de la Republica Checa donde nacio Freud) es la moravia de San José, Costa Rica en donde vivio Isac Felipe Azofeifa (el Poeta).

En el instante aquel donde se invento

En las calles de todos los días, cuando todos los semáforos van de rojo a verde, de verde a rojo, pasando por amarillo, cuando se viene el aguacero gigante, cuando las aceras rotas te tropiezan y se convierten en laberintos, es mejor parar, respirar y sonreír.... En el instante aquel donde se invento la sonrisa, en el que se inventaron cosas como las miradas o los abrazos, los tuyos son los días en que después de todo este huracán de año, en donde ya se nos esta viniendo un noviembre... en ese día donde nos andábamos buscando sin saber nada, es hoy uno de esos en los que el mundo de vuelta en vuelta se puso en pausa y se curaron todos los dolores para dar paso a ese idioma inventado de gestos, para tus sonrisas o para estas cocinas de felicidades...

Este va firmado y con nombre, porque la vanguardia decía un Ernesto esta en el amor...

Buena Memoria

Sin recursos pero ahí esta...

La Buena Memoria from Guillermo Navarro on Vimeo.

En el camino

En las calles perdidas por la luvia, en la aceras que lloran de frió, yo caminaba por este lugar cuando creí que tan solo me iba de vuelta, camine empapado y vos estabas ahí. Como una flor en medio del desierto, como un soplo de vida para soñar. y entonces saque el cuaderno para escribirte, para aprender, para dibujarte....

Un soplo de vida, un poema que se mete por el oído y toca el corazón, vale decirte que me gusta viajar por tu piel, escuchar tus palabras y deslumbrarme de tus gestos, hacerte el café, decirte algo en secreto y mirarme en tus ojos....

Casa Azul

Te voy a decir, que no soy tan poco, ni tanto
te voy a decir que me gusta tanto mirarte,
te voy a decir que no se el porque, no logro explicar esto o aquello
pero es claro

te voy a decir que a mi también me da miedo
que hace mucho no me emocionaba tanto
que también me había acostumbrado a caminar solo
y que también me había cansado

Te digo que me sanaste, que me sanas, que me emocionas
que callaste las lagrimas, y que despertases los dormidos
los incultos laberintos de las palabras aspirantes a las bellezas

te digo que pies pa que los quiero, si tengo alas pa volar.

Las cajas amarillas

Mirar por el lente frio del vidrio de la camara, cuando el día esta medio gris, medio tirado a la zurda y un poco nostalgico, entrar y sacar la caja con la banderita amarillenta de un pais, la colección de chapas, de cartas nostalgicas y de enamorados, en donde abuelo jura amor eterno a un muchacha que en la foto sale durmiendo, mientras la luz marca cada perfección de su piel, como lo dice la carta.
Luego levantar un puño de hojas amarillentas y mirar abril del 59, cito:
" En cuba, la revolución tiene una fuerza impresionante, acá tan solo llegan unas cuantas noticias de Fidel, casi siempre tengo que comprar el periódico la libertad, el del partido comunista, es el que dedica paginas y reportajes enteros, lo mejor de esto son la fotografías, ver a tanta gente caminando hacia un mismo lugar, agarrado de las manos"
Entonces me pierdo en esa caja amarillenta, y busco más. Lo cual impresiona bastante, se convierte en un tesoro, la cotidianidad se transforma en toda una aventura, se fecha New York 62, "esta ciudad es muy fría, la gente corre y corre, todos te hablan rapido, cada minuto cambian los rotulos, ponen nuevas luces, contruyen edicficios muy altos, lo que me gusta es ese viento que se respira, cada noche es como infinita, debe de ser porque estoy viajando, pero aca se ve de todo, la vez pasada vi un rotulo gigante de Duke Elligton "For SALE", sali corriendo, no tenia casi nada de plata, pero decidi comprar 2, me tuve que devolver caminando, que caminada y tras de todo la gritada de Deisy..."
La caja amarilla, gigante, aveces cuando leo y releo esto siento que me pierdo, es como haberlo vivido, en la piel de mi abuelo, tal vez mie alma es un pedaso de la de el y quien sabe de alguna manera estuve ahi.... pero para terminar esta entrada y que no sea tan extensa dejo este pedaso de una carta en hoja rayada de mi abuela:

"la noches no son frías, ni calurosas, menos en esta ciudad pequeña de Limón, debo confesar que menos solas, porque entonces me siento en el tajamar, frente al parque Vargas, si me espero, 9 de la mañana y te veo pasar en bicicleta, es usted tan linda, con esa sonrisa, yo sé que usted me ha visto sonreir tambien, la he visto entrar y salir de la refresqueria... no me tome por loco, o si tomeme pero es por una razon, porque la conocí a usted....

Me gusta el aguita salada, cuando uno abre el parpado después de nadar, y en el fondo de la playa esta usted"

El Cuadro

Atrás de la habitación existía un cuadro, muy poco visto y olvidado, Antonio se sentaba, en la esquinita donde nadie lo viera, durante la interminable tarde del sol entrando por la ventana mientras su abuela leía el periódico desde el principio esquinero de la fecha, hasta la más olvidada esquela de alguna memoria; él se quedaba absorto en aquel cuadro, el de una mujer desnuda, de pigmentos y colores algo gastados, que sostenía una canasta sin una mínima fruta o esperanza, por lo menos eso pensaba Antonio, mientras toqueteaba el viejo tocadiscos y sus vinilos de algunos cantantes y músicos que poco sonaban en las radios de moda. Mientras se acostaba en la alfombra de la esquina, poco limpia por ser el rincón olvidado del cuarto, cerraba los ojos sentía la extraña sensación de que la tarde no era más que un pretexto para tener a aquella mujer encuadrada en su mente, tomarla de la mano, decirle que tranquila, que el no la había olvidado, que su abuela apreciaba aquel cuadro y que él aunque no lo entendiera amaba cada terso contorno de su ventana, mientras en el viejo tocadiscos había puesto uno de un señor o banda Chopan y que le gustaba esa la de la cuarta liniesita del disco en adelante, la nocturna 9, acaso no es linda??? Le decía a la mujer, aunque en el kinder me digan que es aburrida, a mí me parece linda.
Me entiende señorita? mmm creo que le escribí algo, se lo puedo leer?
"me gusta su color, me gusta su sonrisa, me gusta esa curva y sobre todo esa bonita cara"
que vergüenza, bueno ya me voy, que abuelita me regaña por toquetear las cosas de abuelito.

Hoy-.

Hay días en los que inexplicablemente todo funciona, absoluta-mente todo.... ella, dicen, tiempo,
parque, chopin chopin chopin..... Edith Edith....

Y se lleno la pagina, hasta el fondo, y hubo todo....

Des-cubriendo...

De la caja de pandora o del ya vio esto??? Svankmajer??

Pues se descubrió gracias a una GRAN recomendación!! (gracias) este vídeo en especifico me puso a pensar en el sonido, en el sabor, en que como y porque como esto? o aquello?

Maquinas Hambrientas que tragamos todo, movemos el mundo para tragar, mientras otros no tragan nada o de ha poquito...

Del movimiento de las manos

Fuiste parte de algo, incauto muchacho, inamovible corazon de neon, que anda por las calles buscando no se que... de esto y de aquello. El sol no te ha borrado el moviemiento de las manos, de lo suve que se sentía el camino con el tacto, de lo llevadero que era el día con las respiraciones en la nuca y el chocar rapido de las despedidas.
Muchacho incauto y frió, que te hiciste con los poemas? que te hiciste con la emoción nerviosa y con si esto hubiera hecho, si lo hago así, que piensa?
Ahora pintas calles y cafés esperando que algún día la cotidianidad te traiga alguna sorpresa, que se aparezcan como antes las emociones y las grandes ilusiones.... que eso del destino, te vuelva a dar vidas y todos esos huracanes llevaderos de un pasado lindo.
Muchacho perdido y organizado en horarios, cuando volverás a romper el calendario, a multiplicarlo, a olvidar los días o contar los minutos. Muchacho frió y estudioso, cuando volverás a esperar con ansiedad algunas palabras o suspiros o señales.... Muchacho cuando dejaras el sol y la luna como antes, todo por calles emocionantes y abrazos fuertes.

Cuando volverás a estudiar el movimiento de las manos, el gesto y su danza, el nivel de circulación, el frío de sus palmas, el tal vez de un movimiento o el dirán de este.

Verde Olivo del norte

Esta entrada esta basada en una experiencia, en el norte-pacifico del país (Guanacaste)...

Corría el atardecer guanacasteco, habíamos trabajado en los caseríos y barridas de menos recursos en playa del coco, cansados y defraudados al ver la pobreza y los problemas que el turismo gigantesco borró de la vista de todos los seres humanos, volviamos a Liberia, en busca de un poco de diversion para dejar por un momento las imagenes reales y tristes que habiamos vivido en carne y hueso....
Liberia se abria, con mucho del imaginario de la provincia calientita de la marimba, caminabamos por la ciudad, buscando el tipico "chinchorro" paro defraudados por los bares con luces de neon y entradas de 3000... 5000... en adelante, desidimos preguntar a alguien autoctono, y el primer lugar visitado fue un bar medio decaido, y un poco caro, pero en el cual un amigo nos esperaba con 2 personas llenas de vida...
Esas dos personas eran dos amigos exguerrilleros, que militaban en el Frente Sandinista para la Liberación Nacional y también en otro tiempo en el Frente Farabundo Martí en el Salvador. Junto a aquellos personajes tan interesantes, caminamos en medio de la total oscuridad (pues la luz se fue en Liberia) durante una hora y 3 kilometros hasta otro chinchorrito recomendado...
Al llegar la hermosa sorpresa de que el chinchorrito presentaba todas las lindas caracteristicas de un lugar organico y apenas para la tertulia de ideales, eso aunado a las pichingas prohibidas de guaro de contrabando que el bar vendía en la total confidencialidad, los gritos entre la gente y una musica de fondo, compuesta por los ritmos mas norteños.
Sentados ya, listos para la conversacion interesante, emepzamos ha escuchar esas historias romanticas he insipiradoras de guerrilleros, de un tiampo cuando se luchaba por cambiar el mundo, cuando las casas de Liberia tenian en sus puertas guindadas las banderas Sandinistas en vez de letros en ingles que dicen (de venta, se alquila, vendo,for sale, hotel.... etc..)
Contaban de cuando eran los encargados de la organización de células para el apoyo logistico de la revolución, de cuando pasaban las armas de contrabando hasta Estelí, de cuando salian de las montañas con libros de Martí, Mao y el Che... de sus oraciones y cantos entre Ernesto Cardenal y Godoy; de las cosas impresionantes como cuando a uno lo secuestro el ejercito del Salvador, y que durante un año estubo metido en celdas, campos de concentración y donde cada día la tortuta era natural... entre muchas otras cosas que no se pueden decir por este medio, dirían (la clandestinidad).
Entonces como a las 3 de la madrugada empezamos las preguntas, poruqe esto? por que lo otro? pero la teoria? la praxis? Entonces respuestas que provocan lagrimas (de mi parte) por escuchar la relalidad en vez de leerla... Roque Dalton y el poema, de pie en una silla me lo tiró.

El poeta cara a cara con la luna
fuma su margarita emocionante
bebe sus dosis de palabras ajenas
vuela con sus pinceles de rocio
rasca su violincito pederasta

Hasta que se destroza a los hocicos
en el aspero muro del cuartel

De Roque Dalton, America latina

La libertad de cambiar el mundo nadie se la quita, y la noche se haogaba, tristemente nos despediamos en el amanecer, pero si algo conocimos es la convicción humana y la esperanza de que las montañas y los valles algún día se levanten y barran con las casitas pobres, para darles casas llenas de justicia y sin lagrimas....

No me acuerdo

De la tarde, de ella, de su luz
y de como todo tiene sentido
Gracias, por cada palabra y por tu luz

No me acuerdo de la tristeza
no me acuerdo del dolor
no me acuerdo de la despedida
menos me acuerdo de la salida de cualquier voz


Me acuerdo
Me acuerdo de tu risa, cada día
Me acuerdo de las peleas por tal y tal cosa
y me acuerdo del final, en perdones y risas

Me acuerdo
De la esperanza que inyectas en todas las vidas
Me acuerdo
de esas palabras que sanan las melancolías

Me acuerdo que en agosto, cada día te conozco
y me acuerdo la luz que eres en este mundo
que siempre se alumbra con tu vida



Ves como todo lo arreglas, así de simple!

Canción sin musica

En esta calle fria y mojada
te veo al final de la esquina
con tus labios cerezo
con tus manos suaves y tersas
como tantas veces te lo repetía


Con tus suaves cabellos y tu espalda
seda para los abrazos en las noches frías


No es un tango triste y ausente
tampoco un bolero de despedida
es tan solo melancolía de este
poco corazón regente

Cansado es el día
y aunque cada día te veo en la esquina
mis tristezas y risas
las guardo en el baúl de lo que antes
fue vida

No es un tango triste y ausente
tampoco un bolero de despedida
es tan solo melancolía de este
corazón frío y sin sangre que te llene


labios de cerezo
abrazos que cambiaban el tiempo
o esos besos de revoluciones en cualquier momento
y que más decir, mujer de tanto
y para mi tan poco tiempo

Elimitan

De acuerdo a la regla natural de la verdad, inventada por una tal interjección de sentimientos y hechos reales, a veces con palabras directas y acompañadas con imágenes reales o actitudes que no solo te hacen conocer, sino que te lo demuestran; nació esta entrada.
Incisión correcta y perfecta a la zona sentimental, en la que Platón decía nacen los sentimientos y lo definido en cada era y tiempo como amor. Es muy cierto que la cosa se opaca o se hace como lo decía un amigo "bloquea" se bloquea el ambiente áspero y nervioso, para dar paso a la tranquilidad, la cual supera a cualquier té o droga en efecto.
Es la paciencia misma la que construye la bomba llena de agua, para apagar cualquier incendio en esas cenizas que aunque se recojan, recolecten, empaqueten y se guarden en el cajón de la nada, siempre se plantea el real peligro de alzar una llamita rapida y destructiva en el sistema nervioso y sentimenal, lo cual colapsaria cualquier sonrisa o estabilidad (costosa y solemne) pero al fin de cuentas estabi-li-dadadadadad.

En la palabra Elimitan... se contienen raizes de muchas palabras, las cuales se pueden interpretar como cualquier lector sienta las puede transcribir y leer; no es el fin de este blog (tan poco leido y comentado) hacer sentir a cualquier lector o lectora cercana que las palabras involucran acciónes o no acciones de la realidad... Es tan solo una fugaz salida apegada a la palabra manifestar(tan necesaria en estos tiempos).

Así es un vocablo mal hablado y manifestado, como tantos en donde mucho se reduce en una entrada pequeña del blog cuarto vanguardia (que muy poco, tiene de vanguardista) .... (si no es nada).....

Se vino

No sabía que las felicidades duraban un segundo, que el cromático cambio de los sentidos podían ser rápidos he incautos, y en donde vos no te darías cuenta. Salgo de la habitación donde conversan los cisnes, camino pocos metros, mirar a la izquierda y vos ahí, algo francesa, algo perdida. Te conozco desde tanto y cada vez te descubro más. Alemania se te acerca, me lo contás en medio del frió de agosto, ese agosto con el cual me llevaba bien. De pronto ese huracán típico se cae, nos empapamos, caminamos sin miedo a las gotas, yo te cuento el frío, como entra en el huesos, o te digo un bla y otro, al lo que me respondes como dice tal "no hay nostalgia peor, que añorar lo que nunca jamas sucedio" Pero miramé y decime que no me equivoco.... Nunca te equivocas... Me decis que el movimiento, que la U va cansadisima y que ya queres volar hasta Alemania, hacer la prueba y quedarte alla, bailando toda la vida, sin más que sentir, que la danza y los amaneceres. Entonces te miro y me sonrio, siempre lo supe, vos lo ibas a lograr.
Es raro, volver a caminar por este mes, y aun más raro leer las anotaciones del Book pequeño o saber quel agueacero te trae la noticia, de que la amiga con la cual hablabas de sueños, los esta logrando.


Agosto 29:
Cabe preguntarse profundamente, como dentro de la variedad de miles de personas, ella decidio preguntar mi nombre.

Por quien merece....

Le decían Ana Luna, porque se pasaba de noche en noche, entregando las curvas, la piel y todo lo de sí, para recolectar lo billetes verdes de 100, de 20, hasta 1.... Tenía la firme convicción de que un día tanta piel, tanto sudor, tanto grito sin alma, haría que ese montón de billeticos verdes se transformaran en una casita en la playa, donde en vez de ser un objeto, sería Ana, la que respira, y caminara por la arena sin pensar en cuanto pa hoy, quien pa hoy o si el pulpero dejaria de pedir favorsitos por algo tan simple como una bolsa de arroz... (esto es solo el ejemplo exagerado, por que también alguna Marta se pregunta cuando van a dejar de tocarla toda o gritarle tanto en la calle, o alguna Juana, que se pregunta ¿Julio me dejara salir hoy?)

Como un pez sin el mar

Me dejo de conocer, me perdió la pista, me perdió la mirada y nunca me volvió a acordar. Faltaba contar la vieja historia cuando la quinta copa me borro la mirada. Ire donde vas, donde buscas, donde dejas; Ire corría en medio de la calle mientras él le gritaba que nunca más volvería.... volver volver decía canción mientras él se caía en la calle fría y mojada de octubre. Los amantes aquellos de las calles destruidas y desarmadas de sueños, ahora no eran más que desconosidos incautos que se habían olvidado... Y no todo es el poeta cantautor dl principio de las historias, porque luego se viene el caminante y la caminante desconocida en busca de nuevas historias, sin importar las viejas promesas he historias....

original de mayo del09

Paranoico por la patria

Por la Patria y para la patria!! orden y progreso... Seremos??

Me gustaba...

Me gustaba la punta de tu oreja, preferiblemente cuando se ponía fría de callejear tanto por la ciudad. Me gustaba tu zapato blanco de corduroy, me gustaba el pliegue de piel cuando sonreías, o la forma en que me decías esto o aquello, como cómplices de un secreto... También me gustaba la galleta en las mañanas llenas de corre y corre... me gustaba, mucho me gustaba... ahora me gustan otras cosas, me gusta por ejemplo quedarme dormido y así no despedirme, me gusta dejarme de aquí para no saber más noticias, me gusta una respiración incauta y profunda que me asusta en medio de la noche... me gustaba pero me dejo de gustar Voz.... onda que pega en el timpano hasta reventarlo de la verdad, pero que luego se aleja para no volver jamas...

Es frio el camino, a veces...

El camino es frío a veces, sus ojos están nublados, sus manos tan pesadas, su voz ya se esta callando, ella se esta yendo, ella se va y tan solo queda despedirse.... salir del cuarto frío donde se despide, caminar unas cuadras, tomar el bus, colectivo pero mas individual, individual como mi cama, como la sala o como mi corazón. Hoy la tarde estaba bonita, soleada, gente tomaba café, gente se besaba, gente se amaba, gente hacia el amor, gente no hacia el amor, gente se despedía, gente se moría.... A ella nadie le pregunto, quiere vivir? quiere caminar? quiere respirar? quiere amar? nadie se lo pregunto, quiere irse?
Y no siente el brisa en la mejilla, ya no se emociona por que la tarde sea linda o no... y ese chico que llora en el bus, no le importa que alguien lo vea, no le importa que piensen, no le importa que le hablen y menos que alguien venga a decirle "todo va salir bien"....
Es frío el camino, frío como esta noche, donde desfilan para despedirse, donde la casa esta sola y donde la única compañía es el teclado y el blog... xq ya nadie habla.
Ella se va, y nadie puede abrazarla y decirle quédate... nadie puede decirle todo va salir bien, nadie se atreve a decir, chao...
Es ella?? me pregunto en medio de la fiesta.... si es ella... a mucha suerte...

La casa vacia

Pasa el fin de semana, el fin raro y silencioso. La casa vacía como el cuento de Cortázar, fue tomada lentamente por algunos sentimientos raros y no muy buenos que se digan, también tomados por noticias fuertes y por realidades decadentes.
Que se siente llegar a las 1 de la madrugada a casa y saber que no hay nadie?? que el almuerzo que cocinaste desde el viernes esta listo pero frió para una madrugada movida, o quedarse en la sala sin que nadie te regañe por oler a todos los vicios posibles que el ser humano invento?? Si ya nadie te escribe, ya nadie te llama, vas a la rutina, caminas por la calle, vas al gimnasio y luego al bar. transcurrió el sábado, amaneció domingo, no dormiste, la casa esta vacía, y aunque en el bar te digan caminemos, te das cuenta que ya dejo de funcionar, insípido le respondes, y entonces me voy chao.
Que va me engañe, la vida es un libro, una novela aventurera, menos una película o una canción; y yo no soy tan aventurero, tampoco tan esto o aquello. La casa esta vacía y uno se empieza ha hablar, todos se fueron a la costa, no hay quien te grite, no hay que te quite esto o aquello pero tampoco muy a lo contrario de lo que vos creías tampoco hay nadie que te acompañe ya, si ellos no están.
Las famosas vacaciones, son como la casa vacía de este fin de semana que aunque yo ni me lo crea por fin termino.

La casa desapareccida

No solo en Buenos Aires, naturaleza humana...

La ciudad

La ciudad se pierde en el atardecer, el frió invade los poros, los automóviles pitan y pitan, todos tiene su luz, su tiempo, su vida. Yo cruzo la ciudad como uno más, como un tiempo que se olvidara, que tal vez nadie recordará, se cruzan las luces, en el bus programan aquella canción, se destapa la olla, miro a la izquierda, un suspiro menos un suspiro mas, que mas da... Suena el teléfono, no es ella pero bueno contesto, una pregunta, una respuesta y vuelvo a la ciudad. A veces como hoy, recuerdo el atardecer de Santiago, el olor a alamedas de libertad, saboreo el café de poetas y cantantes muertos por odios y grandes por amores. Entonces me pregunto por ella, entonces me hablan de atrás Memo, el nombre, me preguntan donde ando, que ha pasado, entonces la repuesta "mucha historia para mí"
Bajo del bus con ese sentimiento de no quería hablar, de hoy la ciudad me esta hablando y quiero escucharla.......

Pandemia

Prohibido dar besos, cuidado con la Pandemia
Prohibido da abrazos, cuidado con la Pandemia
Prohibido caminar tranquilo, cuidado con la Pandemia
Prohibido comer y correr, cuidado con la Pandemia
Prohibido conversar, cuidado con la Pandemia
Prohibido vivir, cuidado con la Pandemia

.......................0...................

¿Quien soy yo para decirte esto.... o para decirte aquello?
¿Quien fui yo para haberte hecho esto o aquello?
¿Cual era el motivo, si tan solo me importaba a mi?

Me iré caminando por este camino, camino publico y silencioso, porque fui yo el que nunca supo ser caminante acompañado, sino más que un desorden, incauto y decaído, que nunca supo ponerse de pie y decir o aceptar...
fui yo quien te lo maté, fui yo quien se lo quiere matar y no pienso preguntar más quien es o porqué. La cosa es seguir caminando, igual de egocéntrico, igual de complicado, igual que cuando te vi, igual que cuando te lloré o igual que cuando te amé.

Sigue la luna y no te caigas, deja el club del trauma por mí, y mira a quien algún día te espera.

Flaco

Yo no consisto de tiempos incautos, de miradas imprecisas, no me da miedo alguna reacción fuerte y suave, no soy yo quien cambie los canales, solo quien ponga la música. Yo me tiró frió y alegre, sin paracaídas para luego rebotar entre desiertos y flores. Yo deje el poema dentro del ataúd, ese decía que ningún verano fue en vano mientras estabas, que ningún diciembre fue triste sin mamá, xq vos estabas allí, meno cualquier noche del año mientras me leías alguno de esos de los mil y una noche, o cuando salia por ahí en tu patio y jugaba de cantautor con la guitarra vieja y destartalada.
Duele verse por dentro a veces, duele meterse en esos recovecos del alma, pero que tan necesario resulta.
Me regalas algo de tu voz? para pegar un gritito y decir... vamos a seguir, vamos a volver y vamos a cantar como nunca...



De Albahaca la luna se deja llevar, sin más decirse por debajo de la puerta vamos al cineclub...

Corto

Escribir, escribir, hablar y hablar.
Escribir cosas que hieren, decir cosas que hieren, escribir cosas que hacen que sonrías o decir cosas que hacen que sonrías.
Anoche me soñé con un poema, anoche me soñé con una canción, anoche me soñé con un adiós; no es grato ni ingrato preguntarme porqués... No es olvido o recuerdo o que quiera decir de mí por aquí.
El té esta puesto, Alexa me lo trae, me pregunta y yo parafraseo "cuando el mundo tira para abajo, es mejor no estar atado a nada." Ella se sonríe y me dice vos estas loco. Eso me lo dijo Dios, Alexa, Dios, le respondo y ahora soy yo quien me sonrió.

A Honduras

Politica politica politica politica...............................
fusil fusil fusil fusil fusil.......
militares????

Donde estamos??? estamos aquí mismo, la misma cintura que se baño de sangre, la misma cintura que se impregno de olor a muerte, a robo, a dolor. De ahí, de la republica de Morazan, del segundo más pobre de la America.

Militares YO no voy con la violencia, con la injusticia con su codicia.

Prohibido Olvidar, porque no se puede permitir volver, volver a los tiempos de las guindas, de los golpes, de los bombardeos, de los desaparecidos, yo no voy con eso.

La coyontura no es excusa, el discurso no es excusa.

A Honduras, pa delante... Ningun ser humano puede controlar ni contener la libertad,
ningun ser humano podra jamas callar las voves de la necesidad, ningun toque de queda podra,
jamas apagar ideas ni esperanzas...

http://www.youtube.com/watch?v=1p1NnP7ogPA

Julio

Julio esta llegando, julio igual que febrero o marzo o abril....
este julio tiempo de sanarse y dejar que el rió se lleve todo...
julio de limpiarme, julio de dejar de volar, julio de sentarme a tomar café junto a mí.
julio que me hará caminar, salir y dejar atrás esta mitad de año turbia y de la cual el órgano habitual llamado corazón no aguanta más (ay que darle un descanso, dijo Benedetti) julio de sanar, julio de salir por las calles, de respirar las noches, julio de poemas, julio de novelas...
julio de colgar el teléfono, julio de apagar la computadora, julio de te vas para volver nunca más.
julio de guitarra, julio de notas, julio de soñar, julio de nunca más llorar, julio de Silvio y perderme por ahí...
julio de y memo?? anda x ahí.... julio de memoooo vamonos, julio de me fui.
julio de adentro en mi, julio de aprendí

El otro

-Hola! Guillermito que grande que estas! ya estas en la U, verdad?? ayy ya tenes novia?? te gusta alguna chiquilla?? seguiste con la guitarra?? hace tan poquito que andabas todo carajillo... contame contame...

-ah tanto a pasado??? Pues si estoy en la U, medio temblando, medio subiendo... tengo novia?? no, alguna chiquilla? mmm puedo decir que quiero a alguien, mucho.... o amo?? no lo se... toco guitarra si, eso por toda la vida creo... que mas te puedo decir Memo... pues me suelen decir Guille... y me gusta mucho, no todos me dicen asi, pero cuando ella lo dice me siento muy feliz... Feliz es ese el puento o no? tambien me dijeron que soy muy utopico... que aburrido cuando me lo dijo, pero bueno sera que debo ser más realista... Que mas te puedo contar amigo...
Te puedo contar que ya se me olvido como se besa, cual es la emoción... te puedo contar que ahora me hace muy feliz ciertas cosas, te puedo contar que ya no juego en el patio como antes, te puedo contar que aprendi a guardarme muchas cosas... creo que es lo mejor para no crear dolores a otros... te puedo contar que se siente hablar con uno mismo luego de tanto tiempo.

Un cafe por favor!

Acabando de pasar...
Acabando de pasar me siento frente a vos... Un poco muerto, un poco vivo, mojado por la lluvia
harto de las presas, de los carros, las luces y el humo. Te veo, no has cambiado nada, estas igual que ayer, igual... con esa sonrisa que me desaparece lo muerto, que se come las presas, las lluvias y las tristezas....
Sentado te veo, esos tics que tienes, ese "todos son iguales", ese mi nombre, no te distraigas. Sentado te veo, sentado y me da miedo... miedo que me descubras, miedo que me cruces algún tipo de mirada que me traspase... sentado te veo, me siento como un niño, jugando a las escondidas, tratando de parecer un adulto para no aburrirte, aquel tema, este otro y entonces me quedo callado y vos empiezas... el mágico discurso de esto, de aquello, de tanto, de que me pierdo y me quedo perplejo, con una que otra interrupción, (para no quedarme atrás, pienso) y seguís mientras sonrió porque te ves mejor, porque el tema te intereso, porque todo seguirá mejor....

Un café por favor! mejor que sean 2.... que la tarde lluviosa y fría esta bonita!

Una nueva entrada; el arreglo

Que suene la trompeta, que me inunde ese son... que esa letra se acabe con el ron.

Antes de morir quiero cantar mis versos del alma

Reconciliarse con la almohada, reconciliarse con los libros, levantarse temprano para caminar y ver el amanecer, dentro de tanto asfalto. Subir un día mas la cuesta, la llamada que te propone un viaje,
subir, bajar, caminar, pensar.... me voy? no es mejor quedarse acá donde me levantan los brazos con eso que ayer juré inexistente, el amor.
El amor de mañana, el amor de noche, el amor de madrugada. No soy aquel sudor inmerso en sabanas, no soy el deseo ni la carne... solo soy un tipo cualquiera, ni más ni menos.

No me entierro, no me caigo, solo tambaleo, pero de apoco sigo.... y paris? y cuba? y casa sin divisiones? no lo sé....

Hoy soy una noche, un día, un amanecer; hoy seré un camino, una estrella. Te comprendes? claro que sí, si no me comprendo, quien me va comprender?

Amor amor amor amor amor amor amor a-m-o-....... se pierden las letras y yo las guarde en el baúl por una largo tiempo


Algo más?

- señora que es la libertad?-

- La libertad es el viento en la cara, el respiro, el grito, el decirte lo que nunca quise y lo que quise-

De vuelta??? de despedida??

El hecho insoportable, el dolor insoportable, el morir por dentro de manera insoportable y lenta.
Yo nunca fui tu tipo, ni el tuyo, ni el tuyo.... yo soy un conflicto, una tristeza, una muerte enamorada que ronda.
El silencio, tal vez deba ser mi mejor compañero, la soledad, la mejor pareja.... YO me proclamo en soledad, lo grito, si he de morir nunca más será por amor,(aunque este muriendo en el intento)... El querer, lo proclamo, será por siempre botado a la basura.... el camino inconcluso de la auto-destrucción, me lo dedico, me lo ordeno, hasta sentir que mi cuerpo dejo de sentirte, dejo de mirarte, dejo de esperarte, dejo de olvidarte.... Mi drama... se anula, xq me proclamo realidad no obra teatral, me proclamo carne, podrida.. pero nunca un fantasma que aparenta (como nunca en mi vida lo he hecho).....

Basta de poemas, canciones... basta de mirarte.... basta de sol....


Que me quede la muerte, lo vació, mi soledad, mis nadas....


y morir de apoco, pero nunca mas por tí... nunca más...

Otra por favor, que todavía me late esta mierda que se llama corazón

Historia De Mi Muerte

Soñé la muerte y era muy sencillo;
una hebra de seda me envolvía,
y a cada beso tuyo,
con una vuelta menos me ceñía
y cada beso tuyo
era un día;
y el tiempo que mediaba entre dos besos
una noche. La muerte era muy sencilla.
Y poco a poco fue desenvolviéndose
la hebra fatal. Ya no la retenía
sino por solo un cabo entre los dedos…
Cuando de pronto te pusiste fría
y ya no me besaste…
y solté el cabo, y se me fue la vida.



De Leopoldo Lugones... lindo poema..

Noches de noches

Se pasara la luna
se pasara y me juzgaras
se pasara y te iras
se pasara y me olvidaras

Se pasaran las raíces
las raíces de tu voz
las raíces del corazón

El Karma de vivir al Sur...

"Sentir hasta resistir el karma de vivir al sur"


Parece que el norte no se encuentra,
parece que el sur no me entera
parece que el adoquin de tu voz me cambia

El karma de vivirte, de escribirte, sentándose en el centro del escenario vació
para que todos te griten, para que todos se rían o para que todos aplaudan y alaben.
Poco importa la hora, poco importa las calles que recorra, poco se importa la mirada y la ventana,
poco importaría el hablar o no.

Tocar la guitarra sentado, mientras ella atrás escribe, tocar la guitarra mientras ella atrás ya no se ríe.
Cuando niño las cosas no eran tan fáciles, tan solo no deseaba, en cambio ahora,
como un insípido animal deseo, cambio, me traslado, busco.

Ese es el punto, vivir aquí en un cualquier sur, en busca del norte, de tu norte.

Dedicado al gran Mario Benedetti

"Hay hombres que luchan un día, y son buenos; hay otros que luchan un año y son mejores, hay quienes luchan muchos años y son mejores; pero hay quienes luchan toda la vida, esos son los imprescindibles"

Bertolt Brecht

Preguntas al azar

Mario Benedetti

¿Cuánto me queda?

¿siete? ¿diez? ¿quince setiembres?

¿le pregunto al azar

acaso porque sé

que el azar no responde?

y así y todo

el azar

¿es realmente un azar?

aún no he movido el rey

y la torre está quieta

o sea que hasta aquí

puedo enrocar mis riesgos

no intriuí a mi reloj

para mañana

no hay por lo tanto garantía

de despertar a tiempo

por otra parte

sé proteger el sueño

con mis gastados párpados

de manera que puedo arrimarme soñando

a esa espléndida nada

nada prometedora

la misma nada en que se despeñaron

mis hermanos de siempre

también los bienvenidos

que un día se malfueron

entre otros mi padre con su asfixia

y su postrer mirada

de candoroso pánico

¿qué diferencia podrá haber

ahí en tan hueco enigma

entre las vidas transparentes

y las compactas de asco

entre los tiernos pechos

de la hermosa lujuria

y los verdugos con medallas?

¿habrá acabado la noticia?

¿terminado el pronóstico?

¿borrada la memoria?

¿degollado el futuro?

la sobornable amnesia

del imposible dios

¿será infinita?

¿tal vez la única igualdad posible

entre yo mismo y la inminente

carava de prójimos

será el no ser

el no existir?

¿nadie será ni más ni menos

inexistente que otros?

¿o por ventura o desventura

habrá tal vez un colmo

de oscura inexistencia?

¿una nada más nada

que las otras?

ante tan humillante incertidumbre

¿no sería mejor

confiar tan sólo en nuestras huellas

nuestro jadeo nuestro limo

en el amor que desentrañan

dos vértices de musgo

en los odios y los mitos que inventamos

en las palabras como norias

en las palabras como sueños?

antes que el indecente

rasero igualitario

del no pensar

el no existir

no amar

no disfrutar

no padecer

¿no será preferible

la sideral distancia

que separa

lo justo de lo injusto?

francamente me asquea

la rara vecindad de mi no ser

con el canalla ahora inexistente

mi próximo no prójimo

en el amplio vacío

¿cúanto me queda?

¿siete? ¿diez? ¿quince setiembres?

¿y qué es después de todo

eso que espera?

¿la noche interminable?

¿un sol sin atenuantes ni crepúsculos?

¿la calima tediosa?

¿la noche? ¿alguna noche?

¿la noche como muro?

lo cierto es que no tengo

con respecto a esa noche sin murciélagos

ninguna expectativa o esperanza

¿o será que la muerte

no es realmente mi noche predilecta?

le pregunto al azar

al mudo

sordo

ciego

le pregunto al azar

le pregunto al azar

desalentadamente

le pregunto al azar

que no responde

¿estará mudo sordo ciego?

¿o

para nuesro escarnio

habrá muerto

el azar?

"Lo único que me preocupa de morir, es que la humanidad se extinga"

Mario Benedetti

Ciu-dad-d-lo-cos-cora-zon-es

Pasa la tarde de apoco por mayo, pasa el café de apoco por tanto y tanto, pasan las voces perdidas de las tardes y las despedidas. La Habana deja de responder, deja de pensarme, tan solo se aleja; tu Paris deja de buscarte, respirando el Montparnasse, atragantandose del Barrio Latino, olvidando las voces de Cocteau gritando por tu amor, tu despedida...
Plum, respirar, levantarse del sueño, San José que te despide, la ciudad que te deja, y caminar por la calle hasta la nada y la política que no se escucha y la música que te deja...

Me voy por acá, me voy por allá

Aprendisaje

De ti aprendí,
que todo trasciende
de ti aprendí,
que me equivoco mucho
de ti aprendí,
que tengo más que miedo
de ti aprendí,
lagrimas de noche, y esperanzas de día

de ti me desaprendí,
después de ti, deje de aprender...

Anonimamente sin tu nombre

"Ah but you got away, didn't you babe,
you just turned your back on the crowd,
you got away, I never once heard you say,
I need you, I don't need you"

Leonard Cohen, Chelsea Hotel

Te recuerdo de acuerdo a la noche
te suspiro de acuerdo al día
te pierdo de acuerdo al trafico
te siento... te siento... te siento....
la mayoría de veces a mi lado izquierdo


De la nada sale tu recuerdo
de la nada se va tu nombre
de la nada, nada hacen las coplas o las notas
de lo oscuro es tal vez todo tuyo

De mi lado izquierdo
es donde te siento
de mi lado izquierdo
donde el corazón oscuro me sigue latiendo

Y aunque me ahogue en besos
y aunque me muera en abrazos
y aunque ya no exista lo ajeno
a veces es mejor, el funcionar del silencio

I don't mean to suggest that I loved you the best,
I can't keep track of each fallen robin.
I remember you well in the Chelsea Hotel,
that's all, I don't even think of you that often.





.

Respiro

Me dejaron de gustar tus noches
me dejaron de gustar tus aromas
me dejaron de gustar tus mañanas
tus perdidas o tus encontrarse por ahí

Como el cabello que se lo lleva el viento
como el amanecer y el verte desnuda, viéndome ahí
Como la sinfonía y el éxtasis
que se siente al verte bailar, aquí.

Como la penumbra en que me perdí
o como la luz del bus, donde un día me fui

Que se acabe la luna
porque ya me la comí
que se pague el sol
porque ya tengo luz, en mí

Como la chica a un lado
cuando tocas y tocas
como la riza
o como el chau de a pie..

En fin, como este poema
me comeré el mundo sin mí

Cajita sin luz

Lo de la botella ya fue, se tomo, se acabo, se vuelve a tomar. Lo de las pastillas, guardadas en el cajón, casi se acaban; lo de los cigarrillos pocos los que aun me quedan. Lo de la cajita sin luz, aun cerrada, sin algún bastión de luz, lo de las rizas viejos tiempos, lo de las noches felices, solo en el recuerdo. Lo de la soledad, aquí junto a mí; y lo de sentirse acompañado, abrazado??? Volando en el pasado...

Como algo muy latente es vivir, sin estar vivo. Seco como una fruta tirada en el suelo. Un tal caminante anónimo sin mucho que hacer en el día o en la noche. Algo poco sensitivo, que dejo cualquier rezago de ser amado, tirado por ahí...

Cuando la casa del amor, te deja tirado, cuando te quedas por ahí, bebiendo de a poco, empastillandose hasta quedar totalmente sedado, cuando te levantas para el amanecer, envuelto en mares inútiles de lágrimas, arrullado por el humo insensato y asqueante de un cigarrillo, que fumas sin ganas de fumar.

Y entonces se repite el circo, la clase, un saludo y otro pretendiendo que nada pasa, que todo esta bien; la mañana, la tarde, la noche.... caminar por ahí sin nadie, leer en cualquier jardín, acostarse por ahí solo para darse cuenta que ni siquiera ya vos estas ahí.

Cafés con leche, almuerzos y tardes, en cualquier rincón de restaurante (el más escondidito), una que otra lágrima de ves en cuando, y luego buscar el frasco para sentirte un poco mejor, y luego comprar otro frasco para sentirte por lo menos un poco muerto en vida.

El bus y tanta gente, tantos respirando, abrazándose, besándose y por ahí el chico de anteojos que ya dejo de ver, porque después las lágrimas se pueden venir y nadie tiene la culpa de que el chico de antojos llore atrás en el bus, solito como me dijo alguno....

Pues bien así es como se debe aceptar aveces el arrollador huracán, cuando la soledad y la nostalgia, y la tristeza y el abandono y tantas miles de cosas... te señalan, y entre tantos te escogen...

"no necesito de nada ya, porque nada ya esta juanto a mí"

Soledad

Cuando se me cae la tarde, cuando el sol me deja o aveces en un amanecer cualquiera
cuando el viento se llevo tu vos, cuando camino por ahí
cuando me siento por aquí

Cuando deje de estar sin ti
cuando me hablan por ahí
es ella la que siempre me visita

Soledad y la dulce sinfonía
Soledad la que me visita
Soledad la vieja amiga

Soledad nunca abriga.


Soledad mi triste vida, por estos y algunos días

Día sol....

Bastan las palabras confortantes para destrozar el delirio y las tristezas, basta encontrar esa gente que te salva de la nada para saber que dentro de todo, la briza de viento fresco siempre entrará en tu ventana, basta una palabra para guardar cualquier melancolía o problema bien lejos. Es un principio natural creer en esto y saber que así no importa lo que se venga, porque existe esa indeleble fuerza que te rescatara.

Y es entonces donde con su vos te lleva a un día sol, donde te levantas, vuelves a mirarte al espejo y sabes que un tal amor nunca te abandono, simplemente creció y cambio un poco de forma, pero que su esencia sigue muy en pie. O sentir que el frió de ayer se convirtió en lago más confortante y que las lagrimas se guardaron para alguna felicidad que vendrá. Así es donde sabes que el levantarse cada martes, cada miércoles o cada viernes más que una exhaustiva repetición es una aventura llena de miles de regalos y esperanzas.

Dedicado a esa chica fucsia que ilumina días y desarma tristezas...

Día 13

Basta con levantarse un día frío, en la soledad de la habitación o de la casa, para empezar una reflexión existencialista de ardua labor. Preguntarse como puedes levantarte un martes y repetir lo mismo del martes pasado o del antepasado o del miércoles o del viernes. Mirarse en el espejo y desarrollar un monologo sobre el como te ha dejado el amor, el porque de que la belleza de que te acariciaran o te amaran te dejo y del donde estará?... Buscar el teléfono para llamar con urgencia al amigo que te diga que no pasa nada, que hay que seguir y que sos super especial, aunque cuando cuelgues todo siga igual... o tal vez el pretexto del mensaje, luego el juramento indeleble y la respuesta que termina con la llama en tus ojos, apagando lo que te quedaba.... Bueno... directito y sin tapujos.
Entonces te das cuenta que el día se te fue; que entre dormir, monólogos, algunas lágrimas (censuradas pero ávidas y escondidas) no existe nada mas que la oportunidad de que algo cambie. Aunque con certeza sabes que lo hecho, hechos esta, que te equivocastes miles de veces y que solo podes vivir días como estos hasta que el viento vuelva entrar por la ventan con algo nuevo.

Entonces el ejercicio, cerrar los ojos, lagrimear un poco y tratar de dormir, para olvidar.

El orden de mis cosas

Dentro de la secuencia extraña de las cosas en la vida, yo propongo la racionalidad de la vida, talvez para no volver a sentir la sinrazon de las cosas, o la sensacion de caminar por ahí sin tener a nadie y perderse en la soledad de lo que fue.
En primer lugar se debería de morir, cosa obvia que se le olvidó a la vida, puesto que así se saldría de eso y así nacer un día después de morir. También sería muy obvio el terminar la relación, antes de empezarla, para evitar esa resaca dolorosa que nunca se olvida, cosa natural seria vivir con los dolores de primero para después sentir tan solo los cariños, besos y murmullos.
La obsolución de cualquier pecado no sería el confesarse, sino el caminar por tu cuerpo, aventurarse por cada rincón y encontrarte donde te escondes. Educarme no sería la ciencia o la fisica, sino el aprender a quererte, el aprender a gustarte o a dejarte de sentir tanto.
La respiración sería el centro absoluto de la tarde o simplemente sentarme junto a tí.
Y el acabar sería sentarme junto al viento, cerrar los ojos y nunca más respirar.

Mirar-te Sue

El ejercicio de mirar es tan irracional y mágico, como cuando te vuelvo a ver y vos miras por dentro de mi. La bocanada profunda en medio de la oscuridad, el humo del cigarrillo difuminado en medio de la noche fría y melancólica. Vos en medio de la muchedumbre causante, Stravinsky causando esa música adormecedora y de fondo tus labios que hablan de no sé cuantas y tantas cosas.
Tu mirada que me desnuda lentamente, yo que no me puedo cubrir ante lo fuistes y lo que sos. Vale aveces perderse en una mirada, más que el alchol cualquiera y barato de mis sueños.
Y es asi de simple, como que navego sin que nadie se de cuanta, como que te encuantro en medio de la nada o como el movimiento pausado de mi indice en tus labios.....
Todo en una mirada, todo el dormir, todo en un sueño y todo de lo que se recuarda al despertar.

De a despues

La luna se me calló, las lunas se me cayeron, las lunas se me desvanecieron, trate por todos los medios de atraparlas, de emboscarlas, de recogerlas. Me era imposible, nada dentro de mi o algo a mi alcance me sirvió.
El corazón se me callo, el corazón se me rodó, el corazón se me desvaneció, se me deciso, otras veces se me perdió, y por mas que lo busque; debajo de tu vos, adentro de mi pecho o en una mirada tuya, ya no lo volví a encontrar.
Pero no todo se me fue, porque en noches como esta, encuentro debajo de la almohada una sonrisa de ella, una mirada, una vieja palabra y un beso de esos que por siempre me marco.

Marzo por abajo....

Como una noche fría del Sahara, de debajo de la alfombra salio marzo, invadió todo lo que encontró, la luna, la noche, el amor que se fue, la despedida de febrero y lo que fue ayer.
Como suele suceder la cotidianidad me va sepultando, anestesiando, ya Neruda no se lee, se ha guardado en el librero, antes de amarte amor, nada era mio, se lo llevo el viento.... ya no cabe jugar a la melancolia o rayuela con la noche fria....
Diría que conocí salones senicientos y tuneles avitados por la luna o tal vez que todo en ti fue naufragio. Pero prefiero dejarme llevar por la tarde resplandeciente, por el viento que rosa mi mejilla, y tal vez citar que "en tardes como esta la tuve entre mis brazos." Asi se cae la luna, o la tarde, cuando la amarro, ya no para dartela, sino para recordarte.
Creo, que oí tu voz en mi ventana... era la cancion de media noche, la que se esconde entre lo que fue y lo que me queda de recuerdo, entre las noche vagas y leyendas.
Asi como Cerca del amor, debajo de la raiz y adelante del transistor de radio, toco lo que me queda de tocar, aunque nunca me la aprendí.
Y existen dias de marzo en que me siento, debajo de un girasol gigante y todo me sabe a uva, aunque sea por un segundo, hasta que me levanto y sigo, a donde marzo me lleve.
Y aunque vaya a tocar una pieza y unos acordes viejos, cierro los ojos y me duermo....
Hasa que marzo me despierte!

Chau Febrero

Pasaron soles veraniegos y brisas refrescantes una vez, un febrero de esos donde empiezas a despertar del letargo inaugural de fin y principio de año. Se va ya, como se fue la tarde refrescante en que ella decidió partir, se va ya, como lo hizo también ese sonido inaugural del día en donde me contaba sus causas, sus días, sus esperanzas.
Como nos decía Parra, "uno solo conserva lo que no amarra." Y aunque quede el sinsabor de no poder más, de no poder encender esa maquina imaginaria que te lleve a la noche en que pronuncio palabras bellas y te dio besos mágicos; te pones a pensar en que tal vez el querer debe ser mas valiente de lo que imaginabas y que este se basa aveces en correrse y dejarla seguir, todo para verla sonreír una vez más.
Este febrero en definitiva no será como los demás, eso es fácil entenderlo en los ejercicios de respiración nocturnos, en el té de la madrugada y en el vino para poder dormir.
La cosa es simple, no se puede buscar más explicaciones, o analisis de discursos donde nunca llegas a un fin o a una respuesta favorable.
Aunque este mes se pase, con todo aquello; queda en estas mañanas ese despertar adolorido, donde te preguntas como estará; ya sin pretensiones o tal vez con la mínima pretencion de saber si es feliz, si camina por ahí como lo hizo el día en que la vistes por primera vez, cursando con una riza esperanzadora y con ese corazón que ilumina a cualquiera.
Chau febrero...

La individualidad y lo tensado...

Antes cuando todavía jugaba de pequeño, en el gran patio de mi abuela, bajo la sombra protectora de los arboles de naranja, el tiempo era algo rápido y casi irrelevante, el querer y demostrar que se quiere era algo natural en los veranos largos que pasaba con mi abuela. La compañía te hacia sentir acompañado, apoyado.Podría ser esto muy valido y desde mi punto algo sumamente valido pues la sociedad humana esta hecha en conjunto, mucho dependemos de otros o somos parte de un grupo, y sea por rasgos en común, escogidos o naturales por el proceder.
Pero dentro de las relaciones sociales, dentro de las simplezas de conocer a alguien las cosas no son tan fáciles, hace poco escuchaba en un programa de sexología una serie de palabras que me parecieron de lo más complicado que el ser humano podía crear y creer. Esto no hablaba de economía, ideologías o cualquier tipo de explicación científica descabellada sino de las relaciones de pareja. La sexóloga planteaba que en una relación el hombre nunca debía dar todo, el hombre no debía demostrar el máximo interés, el hombre no debía entregar y lo que debía demostrar era una dosis de desinterés importante, entre otras oraciones o "tips" para que no te rompieran el corazón...
Fue entonces cuando me pregunte como las cosas podían llevar a la felicidad, como se puede ser feliz o sincero, porque la sexóloga menciono también la sinceridad como punto importantísimo...
Que somos entonces, seres racionales, que no pueden decir lo que sienten o más bien decirlo a medias, o demostrar a la pareja que ella no es más que lo que necesito un pequeño rato, porque ella es algo útil de vez en cuando y mi fin es hacer que ella piense que no me interesa para que le interese; cosa complicada y constante en la dinámica de las relaciones, donde ser orgulloso es el punto en el que se basa el amor actual, ha pero algo importante que también menciono la sexóloga NUNCA TE ENAMORES, eso si que es un consejo, venir al mundo con miedo al amor, satanizar el amor, el amor lastima...
Pues solo me queda plantear esto que yo no comparto, porque las sociedades nunca se sentirán completas hasta que el afecto y el amor sincero y sin tapujos invada las ciudades frías y contaminadas de tanta basura.

Incompleto

La quinta avenida de tu cuerpo se me ha perdido,
el recado volando se esta yendo y no me queda nada
como el poema que me robe para darte
aquel frió y solo día

La metáfora se cansó y no volvió
busco la vieja razón
lo que sembré en este corazón
lo que se marchita fácil con hechos simples y sin fe.

Es en este constante frío del amor
en donde las flores pálidas se van
se transportan y cortan
para volar dentro del recuerdo de tu voz.

Como la música guerrillera
como la constante canción,
el viento se esta yendo
y el camino frió ya no me muestra su camino

Es acaso lo que se vive,
lo que ya se dejo
es la montaña gigante en donde
un día me perdí.

Incognita a la respuesta...

Caminaba en medio de tanta gente, me sentaba a su lado, respiraba profundo.... algunas veces el silencio era la solución, otras cerrar los ojos, alejarte, irte, no continuar... el no mirarte o el no mirarme.
Me sucedió un día de tantos, ese cansancio voraz que llega sin pedirlo, que se expande y te revienta... tal vez la soledad entre tantos, tantas y muchos... tal vez el incauto decir de aquella vista, del chau nos vemos o hablamos luego. El paciente desdecir del ya no entiendo, o el inminente peligro de la equivocación con el uso de las letras y el acento...
Fue durante ese incauto instante en medio de todo, donde el desnudo hombre que nunca se descubrió, se sintió como lo que era. Es un instante oblicuo donde la brisa que mueve los arboles a tu alrededor y tu vana esperanza de un te vuelvo te gritan al oído, y no sabes que haces, que hiciste mal o si fuiste lo que nunca fuiste. Respiras profundo en la madrugada que sigue, caminas por las avenidas, te abruman las preguntas existenciales, empiezas a fumar cuando nunca fumastes y caes en ese dinámico desdén del parque, de los libros para leer o del análisis de fachadas que piensas que guardan historias más existantes y entretenidas que la tuya, pero no encontrás nada que te llene o te complazca.
Las tardes de sol animado y brisas frías te complacen por instantes, las noches veraniegas con lunas que se desasen en enero te alzan un poco el animo para ese instante en el que la busqueda llega a las botellas rellenas de alcohol, pero paras en medio de la borrachera ingratas y te das cuenta que tampoco estas ahí.
Caes en la cuanta de la impersonalidad de muchos, en la exageración de otros, en las historias vanas de los viejos más jóvenes, en el asqueroso planeamiento de una vida que no pedistes vivir pero que tenes que sacar adelante, con tus necesidades, gustos, decisiones, amores y muchas más cachetadas en la cara.

Es así como enciendes una pequeña hoguera en el cuarto, abrís el vino viejo y desidís mandar todo a la mierda. Quemás las fotos, los poemas, los recuerdos, las lagrimas, la mesita de cemento donde empezó o se confirmo; sigues quemando, el televisor, la cámara, los instrumentos, los hábitos, las creencias, los exámenes que nunca pasastes, los discos que tocaron tu alma, su voz, su olor, la palabra, el verbo, lo que nunca te dijeron, lo que siempre te reprocharon.... y entonces el humo grande, denso, oscuro; te abruma, caes de rodillas, caigo de rodillas, cae de rodillas, la lagrima cae también y te das cuanta que debes respirar profundo todo el denso humo, ponerte de pie y empezar de nuevo a sacar fotografías, a pedir querer, a cerrar los ojos, a respirar y a rememorisar todo lo que ya se fue.